Una vez fui musa...

Supongo que desde bastante adolescente tuve siempre el sueño egótico de alguna vez convertirme en la musa de alguien, Por aquellos años escuchaba canciones de letra espectacular y pensaba en el cosquilleo interno que se debería sentir cuando uno identificaba secreta o públicamente a través de los dichos del autor, que esas frases habían sido, de hecho, inspiradas por la huella que uno había dejado en la vida de otro, un dejo de nuestra propia extraña esencia, que puede ser liberadora para otro.

Hace cerca de un mes, en el momento más oscuro de los últimos tiempos, cuando el horizonte parecía haber caducado en medio de un inminente tropiezo, un (eterno) extraño y quizás trascendental, me recordó en medio de una secuencia onírica y serendípica un evento de mi vida que había borrado por escatológico, sin recordar su luz. Así, la muerte de Stella Díaz Varín era el pretexto de la coincidencia para recordar que una vez, ella misma había afirmado sobre mí ante sus seguidores todo lo que yo en ese momento me renegaba.

Semanas más tarde, la curiosidad y la movilidad que este extraño me regaló sin saberlo, hizo tropezar mis manos con un sobre lleno de recuerdos... SÍ, una vez yo fui musa.

Aquél creador era un agridulce y confuso producto del cosmos, mal empaquetado en un envase que no hacía gala del inmenso contenido de su esencia, lo que le incomodaba sobremanera. Quizás por mi poco interés en este accidente y mi capacidad de miope para ver más allá, logré remover en él alguna fibra que estaba dormida, y despertar algunos brillitos de luminosidad que no había tenido coraje de encender hasta ese entonces.

Yo era feliz, mi comodidad con este nuevo compañero de andanzas era indescriptible, muchos comentarios inconexos y eternas carcajadas, muchas iniciativas creativas, por conquistar el mundo, por restarle oscuridad y dolor al surrealismo, por lograr que las palabras de mi interlocutor fueran fluidas ante todos sus espectadores, y no sólo ante mí... aventuras teatrales, performances, bohemia, cultura, trascendencia.

Luego vino Francia... y la contaminación, y la confusión, y las luces encandilantes. No recordaba que también vinieron enormes y hermosas misivas, postales, fotografías, declaraciones de principios, dibujos, pero este extraño actual sin saberlo me lo re-recordó.
El regreso de Francia tuvo sólo un propósito: volver por mí y llevarme para ser su musa legal, una idea insensata si se pensaba que nada fundaba esa idea más que el propio surrealismo... y ese fue el inicio de un precipitado y tenebroso final.

No lo recordaba, por Dios que no, pero la semana pasada, al leer las frases más bellas, mágicas, sinceras y profundas que alguien alguna vez me haya dedicado, tomé conciencia de que una vez fui musa... y una vez un ser ajeno fue capaz de vislumbrar con claridad un esbozo de la esencia que me permití transmitir sin reservas.

Como evocando la plástica escrita de Huidobro, forjó con cada palabra una lágrima de emoción y trascendencia en mi interior... una vez más, la semana pasada, 5 años más tarde:

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Bella

Sibila

Derrama en las noches las aguas del rayo ocular

Son los ojos, los dos, un tercer ojo, eso, un tercer corazón que escucha un sonido lejano

Reflejos de una mariposa morpho niña verde

Alas de un invisible estremecedor

Existe

Esculturas de coleópteros

Que caen al vacío

En silencio

Y vuelven a levantarse

El vuelo durante la época de

Les espaces rytmiques et scénographies dessinés par un eléphant

Visage imaginación secreto

Tojours ensemble

Un color detiene la mirada de una presencia ígnea

La voz que acaricia un tatuaje danzarín

Allá

¿Qué se ve?

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